Ho detto a tutti che mio padre motociclista è morto quando avevo dodici anni piuttosto che ammettere che esisteva.
Mi chiamo Emma Richardson. Ora ho ventiquattro anni. E ho mentito su mio padre da quando avevo dodici anni.
L’ultima volta che ho ammesso che era vivo, la madre di Brittany Chen non l’ha lasciata venire alla mia festa di compleanno. “Non ci associamo a famiglie criminali”, aveva detto, abbastanza forte da far sentire tutto il settimo grado.Giochi per famiglie
Quindi l’ho ucciso. Almeno nella mia storia.
Mio padre, Marcus “Tank” Richardson, è andato in prigione quando avevo undici anni. Rapina a mano armata, dicono. Ma era complicato. Era in possesso di denaro per un altro membro del suo club motociclistico. Ha preso la caduta. Rifiutato di rat. Ha sette anni.Servizi di restauro motociclistico
La mamma ha divorziato immediatamente. Ci ha portato via tre stati. Cambiato di nuovo al suo nome da nubile. Iniziato da poco dove nessuno sapeva del motociclista con tatuaggi che coprivano entrambe le braccia che mi veniva a prendere a scuola su una Harley che faceva scattare gli allarmi delle auto.
Adoravo quella Harley. Era solito chiedere l’elemosina per le corse. Indossava la piccola giacca di pelle che aveva fatto per me con la” Bambina di Tank ” ricamata sul retro.
Quella giacca e ‘finita nella spazzatura il giorno in cui e’ stato arrestato.
“Tuo padre ha fatto la sua scelta”, ha detto la mamma. “Ha scelto il suo club al posto nostro.”
Non si sbagliava. Quando i poliziotti gli hanno offerto un accordo-due anni se ha testimoniato contro i suoi fratelli-ha rifiutato. Ha scelto invece sette anni. Li ho scelti piuttosto che guardarmi crescere.
Ho iniziato la terza media come Emma Mitchell, il nome da nubile di mamma. Quando la gente mi ha chiesto di mio padre, avevo le lacrime pronte.
“Incidente d’auto. E ‘ morto salvando la gente da un autobus in fiamme.”
Gli insegnanti erano molto gentili. I ragazzi hanno smesso di prendermi in giro per i miei vestiti di seconda mano. Ero la ragazza coraggiosa con il padre eroe morto, non la spazzatura con il padre criminale.
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La bugia è diventata più facile. Al liceo, mi ero quasi convinto che fosse vero. Sono entrato a far parte del consiglio studentesco. Società Onoraria Nazionale. Sono entrato al college. Pre-med. Stavo per essere tutto ciò che mio padre non era-rispettabile, di successo, legale.
Le sue lettere sono arrivate mensilmente all’inizio. Mamma li ha inoltrati anche dopo che l’ho pregata di smettere. Avevo un rituale. Prendi la lettera. Guarda il suo numero di prigioniero sulla busta. Brucialo non aperto nel lavandino. Guarda le sue parole trasformarsi in cenere.
E ‘ uscito quando avevo diciotto anni. Ho cercato di venire al mio diploma di scuola superiore. L’ho visto nel parcheggio-più vecchio, più grigio, ancora in pelle, ancora su quella dannata Harley.
L’ho fatto rimuovere dalla sicurezza. Gli ho detto che era uno stalker pericoloso. Guardava dalla finestra dell’auditorium mentre lo facevano uscire.
Lo sguardo sul suo volto quando lo hanno scortato via? Mi sono detto che non mi importava.
Ha trovato il mio college. Si e’ presentato al primo anno del weekend dei genitori. Il mio coinquilino l’ha visto per primo.
“Emma, c’è un vecchio motociclista che ti sta cercando.”
“Non conosco nessun motociclista”, dissi ad alta voce. “Chiama la sicurezza del campus.”
Guardai dalla finestra del mio dormitorio mentre se ne andava di nuovo. Questa volta mi ha visto guardare. Alzò la mano in un’onda. Ho chiuso le tende.
Le chiamate sono iniziate il primo anno. Numeri diversi. Sentivo i motori delle moto in sottofondo e riattaccavo.
Non ha mai lasciato messaggi. Mai spinto. Ho appena chiamato. Lascia che squilli due volte. Poi riattacca se non rispondo.
Ero nel mio ultimo anno, pre-med, in cima alla mia classe, quando tutto è andato all’inferno.
Il mio ragazzo, David, era perfetto. Studente di legge. Il figlio del senatore. Tutto quello che mio padre non era.
Uscivamo insieme da due anni. Ha proposto al country club della sua famiglia. Duecento testimoni. Ho detto di si’.
Sua madre mi ha messo da parte quella notte. “Dovremo discutere la lista degli invitati al matrimonio. Tua madre ha detto che tuo padre e ‘ morto?”
“Quando avevo dodici anni”, dissi automaticamente. “Incidente d’auto.”
Ho guardato questo uomo morente. Mio padre. Che avevo ucciso nella mia mente mille volte.
“L’infermiera ha detto che hai combattuto il cancro per due anni.”
“Yeah.”
“Da solo?”
“Aveva il club. Ma sì, per lo più da soli.”
“Perché non me l’hai detto?”
“Hai chiarito che non mi volevi nella tua vita. L’ho rispettato. Ma non potevo morire senza provarci un’altra volta.”
“Quindi hai aspettato fino a quando non eri quasi morto?”
“Ho aspettato fino a quando non avevo più nulla da perdere.”