l rumore stridente delle gomme.
I motori rombano in perfetta sincronia.
Poi—
La luce inondò la stanza attraverso le finestre.
Accecante. Bianco. Violento.
Tutti gli sguardi si volsero verso la vetrata mentre dei SUV neri si posizionavano fuori con precisione chirurgica, formando una barriera tra la tavola calda e il mondo esterno.
Le porte non hanno sbattuto.
Si aprirono all’unisono.
Uomini sono usciti: veloci, con passo deciso, ben coordinati. Abiti scuri. Auricolari. Armi visibili per una frazione di secondo in più del necessario, troppo a lungo per essere un caso.
All’interno, nessuno respirava.
Il motociclista sfoggiò un ampio sorriso.
Non del tutto.
Quanto basta.
Alla fine il vecchio si mosse.
A poco a poco… alzò lo sguardo.
Non ai SUV.
Al motociclista.
Contatto visivo.
Senza battere ciglio.
Certamente.
La voce della cameriera tremava da qualche parte dietro il bancone, poco più che un sussurro—
«Oh Dio… quello è il corteo di sicurezza del governatore.»
Quelle parole non caddero certo come un fiore.
Hanno colpito.
Difficile.
Il motociclista fece un passo indietro.
Solo un passo.
Ma era bastato.
Abbastanza per dire tutto ciò che la sua risata non riusciva più a esprimere.
Il bastone giaceva ancora sul pavimento tra loro.
Intatto.
Ormai non ha più importanza.
Perché l’uomo che deridevano…
Non è mai stato solo un vecchio.
E nel riflesso della vetrina della tavola calda, mentre figure in giacca e cravatta si avvicinavano—
Il potere era già passato in altre mani.
